Regressei ao passado, nestas imagens, e os meus passos perderam-se nas ruas estreitas e cruzaram-se com gente simples, afável e acolhedora.
Olho o Largo da Praça, e o tanque, e a casa do tio Paulino, enquanto o vento suspira e se arrasta para a folhagem, e as mulheres, de cântaros na cabeça, correm a caminho de casa.
Olho a Praça, outra vez, onde as pessoas bebem o Sol, bebem as palavras, bebem a vida, num ritual que se repete dia após dia.
E há um cheiro no ar que entra na pele e nos percorre o corpo e acaricia a alma - Cheiro de feno, nos grandes e barulhentos carros de bois, cheiro de pão, acabadinho de sair do forno ( da Cacilda, da Quinhas, da Lídia) e outros cheiros, mais indefinidos - de azul, de asas, de nuvens, de água caindo da bica para o tanque.
Olho, novamente, para a Praça e vejo Procissões de penitência e de anjinhos e andores, nas festas da nossa alegria. Vejo arraiais, até de madrugada, com os Canários e os Pardais a despicarem-se, agora tocas tu, agora toco eu, e o povo, animado, tirando o pé do chão, até não poder mais.
A Procissão já passou na Praça e já vai na rua Central, a caminho da Igreja, ao compasso da Banda, que marca o ritmo da marcha. Mulheres, com cargas na cabeça, produtos da terra, rodeiam o andor da Senhora dos Remédios, pagando as promessas feitas em momentos de aflição.
Agora, olho para a Igreja, a nossa Igreja, dominando o casario, mas, interiormente, devastada por quem não respeita a tradição e tudo arrasta na voragem duma modernidade balofa.
E o vento que continua a soprar das montanhas, sussurra, o que todos puderam escutar: "Perdoai-lhes, porque eles não sabem o que fazem."
