A minha Mãe

Do alto dos Mouchos, dos nossos Mouchos, ao lado da minha Mãe, o meu olhar estende-se pelo vale, e detem-se em Faiões, na Ponte e no ribeiro, que corre, agora, mansamente. Por cima de nós o céu azul onde, por vezes, aparece uma nuvem branca, tão branca como a roupa estendida ao sol, depois de terem passado pelas águas  do ribeiro, e pelas mãos de quem sabe. 

Desço até à Ponte, sempre ao lado da minha Mãe, e já estou no mundo das padeiras e das lavadeiras, que fizeram das águas desta terra uma maneira diferente de gastar os dias e ganhar o pão.

E eu, descalça, entro no mundo da minha mãe para meter os pés na água do ribeiro e correr atrás dos patos;

sentar-me numa pedra, a ver correr a água, e molhar as bolachas, antes de as comer, essas bolachas com que o Totó Melão me enchia as mãos, sempre que eu ia a Faiões, enquanto a minha Mãe assistia ao "piquenique", de sorriso rasgado;

correr para a Horta do Ribeiro, trepar a cancela e comer figos até não poder mais!

Entrar, de mão dada com a minha Mãe, na casa da amiga de sempre, a srª Cândida Fernandes, e assistir a toda a azáfama, a toda a labuta, desses dias sem fim, com a srª Cândida, essa grande senhora, sempre na linha da frente, sempre a marcar o ritmo do trabalho.

E quando começar a escurecer, quero levantar os olhos, e ver o meu pai, lá em cima, na estrada, à nossa espera, com o capot do Prefect aberto, para o motor arrefecer e aguentar a estrada até Lebução.

Quando o meu pai olhar para a minha Mãe, já dentro do carro, vai dizer com uma certa ironia, uma doce ironia:
Hoje estás contente, já foste "dar os dias santos à Ponte", que é como quem diz -- ainda mandas em Faiões...
Quando tivermos andado meia dúzia de quilómetros eis que surge a pergunta da minha Mãe: :

Manuel, quando voltamos?