Quando chega o Outono, mais do que em qualquer outra época do ano, acordamos com o nevoeiro a envolver-nos, como uma cortina gelada.
A minha terra e tudo em redor, cobre-se de um manto cinzento e espesso que esconde tudo. E é angustiante, uma pessoa não ver um palmo à frente do nariz, não saber o que se esconde do outro lado da cortina. Há pessoas a afirmarem que o nevoeiro lhes transmite uma sensação de paz e de tranquilidade. Quando muito, diria eu, curiosidade. Curiosidade em saber o que se esconde para lá da névoa, que nos perturba e baralha.
Eu gosto da minha terra. Gosto muito da minha terra. Gosto de assistir ao nascer do sol nos Outeiros e dos ocasos de fogo, quando o Verão nos aquece o corpo e a alma. Gosto dos sons que vêm da montanha, trazidos pelo vento, e que só entende quem aqui nasceu e vive. Gosto de me perder pelos caminhos estreitos, bordados de ervas daninhas, com marcas de pessoas e animais, marcas essas que perdurarão através dos tempos. E gosto, gosto muito, de subir ao Vale de Couce, como fazia o meu pai, sentar-me numa pedra e envolver-me nas memórias mais doces, mais ternas, que me levam sempre à casa paterna, porto de abrigo de todas as tormentas.
E é por isso que eu não gosto dos dias de nevoeiro, porque me privam daquilo que me faz verdadeiramente feliz. Até a passarada, que invade o meu quintal, à procura de alimento, porque a fome é negra, deixa de cantar, em dias de nevoeiro.
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