O mês de Setembro, como todos os anos, descobriu o Outono. Chegou de mansinho, sem fazer grande alarido e instalou-se. Ninguém deu por ele, pois o Verão não arreda pé. Há dias que andava, como quem não quer a coisa, a preparar a entrada. Muito subtilmente. Só as noites e as madrugadas conseguiam vislumbrá-lo. Era, portanto, um entra e sai, um jogo do gato e do rato. As temperaturas desciam e o frio entrava em cena. Só aí. Os dias, com sol, muito sol, eram todos Verão.
E, não há, nem pode haver, Outono, sem manhãs e noites frias, sem um vento que faz rodopiar as folhas. sem estes tons que nos deslumbram. É, nos campos, dizem, a mais bela época do ano. E a mais poética.
E há quem diga, também, que o Outono é mais uma estação da alma do que da natureza.
E eu, como uma minha aluna, criança, há muitos anos, digo:
O Outono
É uma árvore
muito triste
sem folhas
num jardim sozinha.
O Outono
é um passarinho
a chorar
com frio.
O Outono
é o sol
sem calor.
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