Quando o sol ainda vai alto, e os bichos saem da toca, entro no caminho bordado de tojos, giestas e silvas, muitas silvas, que se estendem pelas paredes de pedra tosca, irregular e rija, num abraço apertado, asfixiante.
Ao longe as águas murmurantes do Calvo, correndo tranquilamente, sem pressas, sem atropelos.
Cobre-nos um céu azul, muito azul, onde pequenas nuvens de algodão se acomodam, para dar mais beleza ao quadro. E aves, muitas aves, tontas, cruzam-se nos ares, e animam a terra com os seus trinados, numa sinfonia de muitos chilreios.
No meio está a cancela, bela, simples e original, como simples são as mãos que a conceberam e executaram, porta de entrada para a frescura do lameiro.
Depois é a vida do campo e todos os sons que imergem da terra:
os gritos do pastor para juntar o rebanho;
o ladrar do cão, desesperado, tentando juntar uma ovelha tresmalhada;
o coaxar das rãs, no lago, atirando-se à água, ruidosamente ... as vozes, o trabalho, as cantigas, os chocalhos...
Ao longe, lá no alto, os montes pedregosos, onde o sol nasce, debruçam-se sobre a cancela e sobre o Calvo, que canta de pedra em pedra, uma melodia de frescura e limpidez.
Este quadro de tranquilidade é quebrado quando se ouve, vindo de Nozelos, ou será de Tronco? o toque das Trindades.
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