Os primeiros raios de sol descem sobre a cancela, que emerge da terra, entre as pedras da parede e o caminho do cansaço. Vai despertando, lentamente, entre uma cortina de névoa matinal que a envolve e a faz anhinhar junto aos troncos dos carvalhos. E quando abrimos a cancela já estamos no reino da solidão e do silêncio, cortado, apenas, pela passarada que, ao desafio, vai afinando os seus trinados.
O castanheiro, companheiro de todos os dias, encosta-se à cancela, enquanto o seu tronco serve de suporte às heras que, vagarosa mas determinadamente, vão trepando até alcançar os ramos, numa confusão de verdes e de formas.
E a cancela vai sonhando, ao sol, ao vento, à chuva, dolorosos sonhos que a envolvem num manto de saudade...
Quando se deixava dormir, à sombra, junto ao ribeiro, embalada pelo canto do rouxinol.
Quando a azáfama a cercava, num corre corre que só acabava quando as sombras tomavam conta dos caminhos e as primeiras estrelas apareciam no céu.
Quando os centeios marcavam a paisagem, com o seu ritmo ondulante.
Quando os rebanhos chocalhavam pelos caminhos e os pastores gritavam para os encaminhar.
Quando à noitinha, depois de um dia de trabalho, as pessoas se sentavam à porta de casa, em franco convívio.
Quando a terra se desdobrava em frutos, e as cantigas pontuavam os trabalhos agrícolas.
Quando em tempos de seca, o povo, organizava ladaínhas, pedindo aos santos a bênção da chuva.
Hoje não se ouve a turbulência de outros tempos, que enchia de vida os caminhos.
E, nos campos que não dão fruto, nascem roseiras bravas e malmequeres amarelos, em todas as Primaveras.
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