Ao Meu Pai
Há um lugar que não acaba, na ânsia das palavras enlaçadas, nem desvia o seu percurso de longas madrugadas, e de tardes soalheiras, onde os velhos bebem o sol, lugar primitivo e absoluto. Lugar de partilha e de afectos, lugar eterno, se eternos podem ser os lugares.
Ensinaste-me a regressar e os meus passos perdem-se nos caminhos que tantas vezes percorremos. E quando já estou na Agueira, abro a memória dos dias, dos dias que vivemos, e mastigo essas páginas, esses sons, esses cheiros, que me levam até ti, Pai.
São coisas simples que procuro não esquecer. As coisas simples dos grandes dias que vivemos. Dos dias que não tinham fim.
Estamos aqui, sentados à sombra da nogueira de olhos postos na poça de água, onde as rãs saltam e coaxam. O vento assobia baixinho, imitando por vezes o canto de aves sobrevoando-nos, e eu à procura de ti, Pai, olhando à minha volta, até o olhar se perder nos Outeiros.
Os pássaros, sobre a nogueira, e os seus trinados pedindo-me que restitua a Agueira dos outros dias, onde tu, Pai, estavas presente. Onde havia bulício, conversas, gargalhadas e, sobretudo, vida.
Ainda não é Primavera e, hoje, eu passei a tarde na Agueira, com as tuas memórias. Com as memórias de todos os dias, de todos os tempos, dos nossos lugares.
Regressei a casa com a alma lavada, Pai. Em paz e apaziguada.
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