A hora mágica do crepúsculo

É como um poema que pinta a vastidão do horizonte de tons azuis, laranja, amarelos, no final de mais um  dia de Verão. Além dessas cores, a única coisa que se vê, ou se pressente, é o sol avermelhado, caindo, lentamente, na linha do horizonte e, a lua cheia, elevando-se, majestosa e enorme.

É a hora mágica do crepúsculo, quando as ideias se soltam cruzam, e misturam. Vagueiam, elas, as ideias, e vagueio eu, pelos caminhos tortuosos e perfumados que me levam ao Vale de Couce, quando o dia está prestes a acabar. Voam, quando me sento numa pedra, a mesma que o meu pai procurava quando ali subia, e formam outras, novas, pintadas de cores mais ou menos esbatidas.   É aqui o ponto de partida de uma viagem, quase sempre de regresso ao passado, em que as rotas e os caminhos são por demais conhecidos.  Uma das poucas viagens em que, seja qual for o lugar onde chegue, nunca terei a sensação de ter falhado o  destino. Há outras sensações que me envolvem e me apertam das quais não posso nem quero libertar-me. Mas essas são tão minhas que, por nada, partilharei com quem quer que seja. E lá estou eu a sussurrar este poema de hitomaro, poeta japonês...

 “Nos campos do leste,

  os raios rubros do so:l 

  já se fazem ver.

  Quando torno para trás

  A lua afunda no ocaso”.