É a vez do Caço

Há quantos anos eu não pisava estes caminhos, que em criança percorria, diariamente, e sempre a correr, com medo da bicharada. Devido a esse medo, protagonizei as cenas mais hilariantes, no seio da minha família... mas isso são contas de outro rosário.

Enquanto caminho, as imagens desfilam, perante os meus olhos, nítidas, assustadoramente bem delineadas:

É o Domingos, o criado que veio de Faiões, já velho, quando os meus tios partiram, presença constante no Caço.

É o Domingos e o seu desvelo, o seu amor ao trabalho, a cuidar do terreno que mais parecia um jardim!

São as regas de Verão, com a nora a gemer, ao ritmo cadenciado do sobe e desce dos alcatruzes, que alimentavam o rego, que matava a sede da terra.

É a apanha da batata, e a festa que essa tarefa envolvia. Terminava com os/as trabalhadores/as a dançar, no meio da terra, depois de reconfortados com a merenda.

São as cerejeiras, do cedo, e a guarda que o Domingos lhes fazia, não deixando que ninguém se aproximasse. Nem um passarinho, dizia o meu pai, sorrindo.

É outra vez o Domingos, a cantar, arrastadamente, qual canto alentejano, nas tardes escaldantes de Verão, durante a sesta, quando o silêncio era quase absoluto:

«- Ai ascorda, se estás dromindo, ai ascorda que a manhã já vira no arvor da madrugada.»

Do terreno do Rocha, que ficava do outro lado do caminho, o filho, o Alcino, respondia no mesmo tom, arrastado:

«- Ai acorda se estás dormindo, ai acorda que a manhã vem vindo no alvor da madrugada.»

E este cantar ao desafio, repetia-se vezes sem conta, ao longo da tarde, enquanto o sol não baixava, e os chamava, de novo, ao trabalho.