As minhas quatrocentas e oitenta e cinco cebolas, estão a fazer pela vida, com a minha ajuda, claro, que lhe dou de beber, sempre que pressinto sede no meu quintal.
Mas como ia dizendo, as cebolas não gostam do frio, desta Primavera invernosa, que as faz encolher para melhor resistirem a temperaturas tão variáveis. Houve uma altura em que pensei que tinham caído definitivamente, tão curvadas estavam sobre a terra. Mas não. Ergueram-se e aí estão elas, esbeltas e viçosas, olhando de alto para os pimentos, tomates, coentros, couves e tudo o mais que as rodeia.
As cebolas são assim, pensam que são as maiores, as donas do pedaço, mas só servem para refogados, molhos, saladas e pouco mais. Já viram um prato confeccionado só com cebolas? Claro que não.
Presunção e água nas ventas, cada um toma a que quer!
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